crisalidas

Ni señales de humo, ni sirenas, nada es suficiente para gritarte este sin sentido constante que no sé, por qué o cómo me atraviesa.
Que eres ya el universitario y yo la colegiala envuelta en faldas de cuadros que nunca llevo al estar contigo, roces que distraen y cambian de tema por nosotros
Y ahora qué.
Qué es lo que hago yo cuando no sé que espero. Ni blanco, ni negro, ni gris, ni colores o mariposas en el estomago, ni siquiera orugas me recorran el brazo, solo su hueco, el hueco que todo eso deja por minutos que se niegan a recaer en los roces y cambiar de tema.
El tema es uno o puede que dos, el nosotros por hoy y por el ya se verá, que espero no llegue.